C’est ce qu’en d’autres temps, autres bâtisses, on appelait une meurtrière. Ici, je l’appelle une vivrière.  Sorti, je la remarque tout à coup me retournant.  A gauche de la maison, une fenêtre écarte les pierres, large de quelques centimètres, haute d’un demi mètre.  A la base, une lumière scintillante. Je la reconnais, c’est ma bougie, une flamme toute petite et pourtant je ne vois qu’elle. Une flamme entre les pierres, comme celle qui brille résolument au fond du cœur. Une réplique.  A droite sur le mur, une pierre comme un cœur renversé. La façade de ma maison traduit exactement l’état du moment. Ma maison est vivante. Elle parle. Elle traduit. Elle réchauffe. Elle couvre. Elle m’enveloppe de sa douceur et de sa bienveillance. Elle est petite. C’est la maison de. Bienvenue, à l’intérieur tout est magique. Ici, pas de faux semblants, pas de langue de bois, tout est surprise.  C’est la maison de Philutin. Bienvenue