Bonhomme s'étire à son bureau. Il repense aux étoiles qu'il a contemplées la nuit dernière. C'est drôle là haut, c'est que c'est grand, au moins comme çà. Il regarde le tiroir ouvert à côté, son ciel à lui, y'a des élastiques, des vieilles cartes de visite de gens qu'il ne visitera jamais, des paquets de tabac recelant quelques miettes sèches et des feuilles au cas où y'en a plus. C'est tout petit son trésor, à côté du ciel étoilé. C'est pas un p'tit tiroir qui dit, Bonhomme, c'est au moins une grande armoire là Haut. Il pense, la moitie de l'humanité n'a plus accès au ciel, condamnée sous la lumière des villes à ne regarder que ses pieds. Fini, plus d'éternité, plus de liberté, encore moins que dans son tiroir où ya aussi des trombones pour se gratter les oreilles, et puis çà change la vision des choses quand tu as le regard horizontal, tu deviens un citoyen, un quidam qui suit le troupeau sans te demander à quoi çà rime de marcher en rond autour de la terre sans voir qu'au dessus c'est sans limites, là, tu deviens limité forcément, forcément qu'il se répète, forcément encore une fois. Il regarde à gauche, la fenêtre a bougé, y' a quelque chose, quelque chose d'autre qu'un courant d'air, il en est sur. Le pépoil sur les bras se redresse et la chair de poule frise. C'est un sensible Bonhomme, et il sent bien que c'est là, à coté, posé sur le sol, un truc, ya comme un truc. Il ne se lève pas. La dernière fois qu'il s'est levé pour voir, c'est parti sans dire ouf, et voilà....

Chaleur. L’orage qui s’annonçait hier se précise. Il tourne autour, se demande si çà va, que c’est le bon endroit et tout et puis quand il voudra. L’eau manque se dit bonhomme. Hier c’était les frissons, aujourd’hui c’est la douceur. Tout est pareil, mais tout est différent. Les jours se poussent sans se bousculer, ils prennent leur temps, y sont longs. Les fenêtres sont toujours ouvertes, c’est par là que çà vient. Bonhomme en est sûr. Faut pas attendre, faut juste que çà puisse venir et puis c’est là sans qu’on l’ait vu, sans qu’on y croit. Faut pas croire, juste comprendre et accepter.

Valère

Je me suis penché et j’ai vu un petit bracelet fait de cordelettes. C’est un bracelet à la mode « marine », constitué  d‘une succession de nœuds patiemment répétés. Il est bleu et blanc. Je l’ai ramassé sur le sable. Sur le sable de la plage de la baie des anges, c’était à la baie des anges, comment te dire l’ange ? Comment te dire mon ange si tu te reconnais, ou plutôt si tu le reconnais, ce bracelet ? Car nul doute pour moi, c’est bien le bracelet d’un ange que j’ai trouvé là. J’ai hésité, je me dois de le préciser. J’ai hésité oui, avant de le mettre à mon poignet. Je l’ai gardé longtemps dans ma poche. Je l’ai serré dans ma main, jusqu’à ce que je finisse par me convaincre que tu ne m’en voudrai pas. Après tout tu es un ange et tu sais bien de quel sucre je suis fait, de celui, qui lorsqu’il coule, on fait les larmes, sucrées, salées, comme les parfums de la plage de la baie des anges à l’Aberwrac’h. Peut être viendras tu une nuit me le reprendre. Je dormirai, et je sentirai juste un souffle léger, un arôme où se côtoient mer et montagne. La mer que tu survoles et la montagne que je gravis. Tu te pencheras, tu hésiteras et tu finiras par te convaincre que je ne t’en voudrai pas, après tout, tu es un ange...